И вроде всё вполне нормально начиналось…

А потом…

И как теперь той бабке, в чей сарай мы забрались, в глаза смотреть…⁇ Взрослый мужик…

Да ладно, бабке — мне с ней не жить, а несколько минут позора я как-нибудь переживу…

С Брониславой-то что теперь…?

Мёртвым, что ли, прикинуться?

Или амнезию изобразить?

— Чо разорались-то? Времени — семь утра!! — значит, и Акима его невеста не убила…

— А ты что поднялся? — это Роня…

— Эт чего — рассол капустный…? — снова Аким…

— Да не тебе!! Это я мужу!!!

Мужу…

Хорошо-то как…

Ещё б башка не трещала…

— Роньк, не жадничай… — видимо, пытается отобрать Аким у Брониславы мой рассол…

Рассол…

Ну, где б я такую жену ещё нашел?!.

— А ты куда подорвался⁈ С тёлочками не дообщался⁈ — а вот и Марина…

— Что за шум, а драки нет? — и отец мой до кучи…

— Да погоди, Степан Никитич, щас Тимоха глаза продерёт и будет тебе драка… — а это, конечно, Ронькин дед…