— Был. До того, как ты сделал ей больно.

Тимур побледнел.

— Сохнешь по ней, да?

— Тебя это не касается, — ответил Даня ровно. — И если будешь её трогать — получишь по морде.

Тишина. Люди вокруг притихли, как на спектакле. Тимур сжал челюсти, бросил цветы под ноги и ушёл. Так и не оглянулся.

Вечером Даня пришёл ко мне домой. Без звонка, просто тихо постучал. В руках кофе, как всегда.

— Как ты? — спросил.

— Легче.

— Это всё?

— Нет. Хочу перестать помнить.

Он сел рядом, поставил чашку на стол.

— Память не лечится, — сказал. — Её можно только переписать.

— Чем?

Он посмотрел прямо в глаза:

— Новыми моментами.

И просто провёл рукой по моей щеке, убрал выбившуюся прядь. Тихо, спокойно, без надрыва. Я не отстранилась. Сердце стучало быстро, но уже не от боли.

И впервые за много месяцев я не думала о том, кто ушёл. Я думала о том, что, оказывается, можно просто сидеть рядом — и чувствовать, что жизнь ещё здесь.

Ждёт.

Глава 6

Глава 6