— У тебя получилось, — сказал.

— У нас, — ответила я.

Он покачал головой:

— Нет. У тебя.

Он подошёл ближе и сел напротив.

— Я думал, ты уедешь.

— Куда?

— Домой.

— Там теперь чужие.

— Тогда останься здесь.

Я посмотрела на него.

— Зачем?

— Потому что без тебя этот дом — просто стены.

Он говорил спокойно, без нажима, но я слышала в его голосе что-то другое — усталость. Настоящую. Ту, что бывает после долгих войн.

— Ты хочешь, чтобы я жила под твоим именем?

— Нет. Под своим.

Он впервые не смотрел сверху вниз.

Я поняла, что он действительно отпускает — без шантажа, без контроля, просто так.

— Почему? — спросила я.

Он усмехнулся устало: