Мы ехали долго.

Мимо виноградников, глинобитных домов, редких фонарей.

Машина шла ровно, и я слушала звук мотора, смешанный с дыханием рядом.

Спокойно. Почти тихо.

— Он просил прощения? — спросил Руслан.

— Да.

— Простила?

— Нет. Я просто перестала ненавидеть.

Он усмехнулся, не глядя на меня.

— Это и есть прощение.

— Нет. Это — свобода.

Мы остановились на перевале.

Под нами горел город — огни, дым, жизнь.

Руслан вышел, облокотился на капот, закурил.

Я стояла рядом, кутаясь в платок.

— Я уезжаю, — сказал он.

— Куда?

— В столицу. Хочу отдохнуть от войны. Пусть другие играют в силу.

— И что будет с твоим домом?

— Пусть будет твоим. Там всё началось.