— Конечно, хочу, — сипло сказал Майкл, вспотев от волнения. — Конечно.

Джеймс вздохнул, помял тонкое одеяло в пальцах.

— Я здесь нашёл… на этаже… в зоне отдыха есть шкаф с книгами. Я взял одну. Хочешь… почитаю тебе?..

Майкл сжал губы, моргнул несколько раз. Ответил не сразу.

— Хочу…

Утром первым явился Томми. Раскритиковал больничную еду, поставил на тумбу возле кровати термос с горячим бульоном.

Томми всегда приносил пожрать, хотя Майкл никогда не жаловался на то, что его плохо кормят — просто он легче справлялся с волнением, когда у него руки были заняты. Для него было обычным делом расстроиться по какому-нибудь поводу, распереживаться и обнаружить себя через полтора часа с полной сковородкой котлет, лазаньей или парой дюжин маффинов.

— Тебе пирог, — Томми протянул Джеймсу пластиковый контейнер. — А тебе нельзя, — он сурово посмотрел на Майкла.

— А я думал, ты мне хотя бы чизбургер притащишь, — Майкл прикинулся разочарованным. — Из МакДака.

— Чизбургер из МакДака?.. — Томми надулся, как рыба-ёж. — Чизбургер!.. Из МакДака!..

— И картошку… — недовольно добавил Майкл. — С кетчупом…

У Томми ноздри раздувались, как у скаковой лошади.

— Или хот-дог с горчицей… — сказал Майкл, глядя за окно.

— Которые Ахмет продаёт?.. — обиженно уточнил Томми.

— Ага. С варёной сосиской.

— Которая по шву лопнула?..

— Прям с целлофаном бы съел.

— И без соли.

— Водянистая такая… В чёрствой булке.

— А жареных тараканов ты не хочешь?.. — спросил Томми.