— Я из-за него с тобой ссорился, — сказал Майкл. — Не хотел, чтобы ты про нас знал.

— А, забей, — Бран отступил на шаг. — Я давно остыл. Он тебя вытащил — у меня к нему никаких претензий. Молодец пацан.

— Ты не понимаешь, да? — сказал Майкл. Бран шарил глазами по полу, искал, куда бы деть руки. — Я тоже сначала не понимал.

Бран молчал. Компьютер под столом жужжал, будто в нём заперли большого сердитого шмеля.

— Я не хотел тебе говорить, — сказал Майкл.

— Чё говорить-то… — буркнул Бран.

— Даже отцу. Он сам догадался. После аварии.

— Чё догадался-то…

— А теперь всё. Он уехал. Я пять лет его не увижу.

— Чё там видеть-то… — отчаянно прошептал Бран.

— Я люблю его.

Тот вскинул глаза.

— Это ты щас пошутил так?.. — испуганно спросил он.

Майкл смотрел на него с сожалением. Вроде тянуло извиниться — и вроде бы было не за что. Он продолжал стоять, не отводя глаз.

— Пять лет, понимаешь? — тихо сказал Майкл. — Пять лет. Лучше б я сел. Его бы хоть на свидания раз в неделю пускали.

— Ты пошутил, — с нотками паники прошептал Бран. — Скажи, пошутил, да?..

— Индри срок дадут, — продолжал Майкл. — Он знал, что там кокс. На меня наехал, а сам всё знал. Я думал, когда выйду, я его по асфальту размажу. Возьму вот так за патлы и мордой об землю, чтоб зубами своими подавился. А теперь похуй. Всё равно.

— Я нихуя не понял, — жалобно сказал Бран, растерянно моргая.

— Всё ты понял, — тихо сказал Майкл. — Я тебе первому говорю.

— Ты пошутил, — шёпотом повторил тот.