Он сидит в ярко-освещенной солнцем светлой комнате. Его загар стал еще золотистее и темнее, волосы, наоборот, выгорели, став почти русыми, а плечи в новой широкой футболке по-мужски окрепли, придавая внушительности его виду.

— О, привет, — робко улыбаюсь, пытаясь пригладить пальцами разбушевавшиеся волосы.

Представляю, какой у меня видок… На всем теле до сих пор горят следы прикосновений Джастина, кожа хранит его запах, а губы пылают от бессчётного количества поцелуев, которыми мы обменялись за ночь.

— Хорошо выглядишь, — настороженно всматривается в меня братец.

Выпрямляюсь на стуле, поджимаю под себя ноги и поправляю ворот кофточки.

— Спасибо. — Для приличия пожимаю плечами: вроде как, не знаю, соглашаться или нет со словами родного брата, от которого я прежде комплиментов никогда и не слышала. — А… где ты, Стёп?

Он крутит головой по сторонам.

— В комнате Джастина. Единственное место в доме, где тихо и спокойно. — Усмехается. — Не уверен, правда, что мне можно сюда входить одному, без разрешения, но дома все равно, кроме прислуги, никого пока нет.

— Покажи мне ее, пожалуйста. — Оживляюсь я.

Степка встает и отворачивает от себя планшет.

— У него крутая стерео-система, мы с Челси приходим сюда послушать музыку. Иногда.

Но у меня дух захватывает не от того, что перед глазами мелькают аппаратура и мощные динамики, а от всего остального и комнаты в целом. Это настоящие хоромы. Там уместились бы три, а то и четыре Степкиных комнаты. Белые стены, темно-синий потолок с огромным белым вентилятором посередине. Широкая постель, застеленная темно-синим покрывалом с разноцветными разбросанными на нем подушками. Рядом кресло из красной кожи, за ним — гитара. Гитара? Надо же.

Камера вместе со Степой движется, и передо мной предстают по очереди то стеллажи с наградами, то снимки в стеклянных фоторамках, на которых запечатлен Джастин в форме и с битой, то винтажный плакат с наверняка известным в Штатах бейсболистом. Также на стенах развешаны какие-то прямоугольники — похоже, грамоты. В углу у окна стоит доска для серфинга, рядом с ней металлический, дорожный красный знак «STOP» на веревке, свисающей откуда-то с потолка. Дальше по направлению движения — стол, стул на колесиках, книги на тумбочке, телевизор на подставке.

Представляю, как он жил там. Как ходил из угла в угол. Как просыпался, засыпал, слушал музыку. Как скучает теперь по всей этой обстановке, как хочет домой…

— А это ванная, — показывает мне брат, когда я только начинаю задумываться о том, что нам с Джастином много еще предстоит друг о друге узнать.