— Вау… — Произношу на выдохе.

Вот это роскошь. Да уж, надо отдать должное американцу. Наши, почти спартанские условия, он терпит без каких-либо возражений и едких замечаний. И ведь не жалуется. Может, разве что, своим американским друзьям в сообщениях или письмах, но лично я ничего такого от него до сих пор не слышала.

— Зой. — Прерывает мои размышления Степа.

Сияющая керамика ванной комнаты сменяется его встревоженным лицом.

— Что? — Обхватываю себя руками, будто замерзла.

Мне действительно немного не по себе.

— Я чего хотел… это… — Он садится обратно на диван и хмурится, подбирая слова. — Поговорить с тобой.

— О чем? — Приподнимаю бровь.

Брат вздыхает.

— Ты как там, вообще?

Вот это новости.

— Я? — Переспрашиваю.

Вдруг парень ошибся. Вдруг хотел спросить о своей гитаре или пепельнице на крыше.

Он смотрит на меня таким взглядом, будто хочет просверлить дырку в моем лбу. Не могу понять, что такого в его взгляде, что примешивается к явному беспокойству. Нежность? Тепло? Ах, нет, кажется, это жалость — судя по тому, как виновато он поджимает губы.

— Ну, да. — Кивает Степа. — Как ты после всего… этого… держишься?

Непонимающе смотрю на него.

— Чего всего?

— Ну… я про Славу. — Морщится он.

Сглатываю и шумно выдыхаю.

Опускаю глаза на клавиатуру. Мне жутко стыдно. Не прошло и суток, как мой бывший нажаловался моему брату, что я веду себя как потаскуха. Как теперь себя вести? Чем оправдываться? Да и надо ли? Раз уж Степан не стал читать нотаций с первой минуты, то теперь вряд ли будет. Может, сказать ему все, как есть?