— Ты так говоришь, словно и вправду боишься.

— Надо идти. Дверь закрывают.

И Анат отключилась.

Я просидел всю ночь. Спать даже не пытался. Даже лечь не удосужился. Даже глаз так и не сомкнул.

24 декабря 2001 года

— Какая длинная… штуковина, — выговорил Бен. — Это что?

— Это туннель Холланда.

— Туннель, — повторил он. — Типа под землей?

— На самом деле — под водой.

Молчание.

Опустив стекло в окошке, Бен глянул прямо вверх. На свод туннеля Холланда. Потом втянул голову обратно.

— Не вижу там никакой воды.

— Вот уж давай, братишка, надеяться, что никогда и не увидишь.

Подняв стекло, Бен повернулся, нацеливаясь в меня непринужденной ухмылкой.

— Дождаться не могу, когда увижу Анат, — сказал он.

И что-то во мне сломалось. Целыми днями я носился с Беном, словно он того и гляди разлетится на куски, будто фарфоровая чашка. Слушал его признания, что все прекрасно, а сам понять не мог, как могло быть у него что-то прекрасно. А потому воображал, что ему плохо.

А вот взглянул на его лыбящуюся рожицу: да ведь ему и в самом деле прекрасно. Я это чувствовал.

— Так тебе вправду прекрасно? — спросил я.