Это было на следующий день. Проснувшись, я нашел Бена сидящим за моим кухонным столом и поедающим свои хлопья на завтрак. Словно бы он жил здесь всю жизнь.

— Доброе утро, дружище, — приветствовал он.

Я решил, что это удобный случай немного поговорить. Слишком уж долго откладывал.

— Надо бы подумать о панихиде по маме.

— Панихиде?

— Как тебе объяснить, что такое панихида? Вроде торжества. Только печального торжества. По тому, кто умер.

— Это похоже на похороны? Потому что мне не нравятся ружья.

— Нет. Ничего такого. У нас есть урна с прахом мамы. И нам надо подумать, куда этот прах деть.

— Прах.

— Это то, что остается от человека после смерти.

— Куда ты хочешь его деть?

— Ну. Иногда люди развеивают его там, где, по их мнению, это понравилось бы умершим. Или где им нравилось. Иногда люди отходят на судне на пару миль в море и ссыпают прах в океан.

— Ой, нет. Я маму туда не хочу. Там слишком холодно и мокро.

— Где же, по-твоему, ей быть?

— В моей комнате.

— Серьезно? Ты хочешь хранить прах мамы в своей комнате?

— Я так думаю. Можно мне посмотреть, на что это похоже?

— Само собой.

Я принес урну из своей спальни. Прах я получил в тяжелом деревянном ящичке, стоящем вертикально, размером примерно с подарочную коробку большой бутылки виски. Как бы мне ни претило такое сравнение. У урны сверху была крышка, которая снималась. Я ее не снимал.

Поставил урну на стол напротив Бена.