— Ты не умрешь, — повторяет Винсент, но между бровями у него появляется глубокая борозда, и я понимаю, что это просто слова.

— Но вдруг я умру.

— Ты не умрешь.

— Винсент Каннингем.

Он проглатывает возражение. Он всегда и радуется, и смущается, когда я называю его по имени и фамилии.

— Да?

— Если я умру, две вещи.

— Две вещи.

— Во-первых, ты помнишь, что надо сделать со всеми моими страницами? — Я уже говорила, что у него самые добрые на свете глаза? Он побрился перед поездкой пластиковой синей бритвой «Джиллет», и его щеки гладкие, будто отполированные. Действительно, все, что есть у него, наполнено сиянием. — Помнишь?

— Да.

— Хорошо.

— А что во-вторых?

— Во-вторых на самом деле и есть во-первых. Во-вторых, поцелуй меня.

Должно быть, я воспарила. Ну, у меня было ощущение, что воспарила.

— Если уж мне и суждено умереть… — сказала я, — знаешь, не думаю, что мне суждено умереть до того, как ты меня поцелуешь.

* * *

Только посредством повествования мы можем смириться со смертью.

Как еще мы можем простить Бога?

Я попросила отца написать мне стихотворение. Он так этого и не сделал. Но оставил засвидетельствованное Джоном Полом Юстасом рукописное завещание и в нем привел подробности страхования своей жизни, за которое платил, и еще в завещании было: «Оставляю Рут мои книги».