Двадцать восемь
Двадцать восемь
Изабель проснулась в темноте. От боли.
– Не спишь? – спросил кто-то рядом.
Она узнала голос Гаэтона. Сколько раз за последние два года она мечтала о том, чтобы оказаться с ним в постели?
– Гаэтон?
И тут же нахлынули воспоминания.
Сарай. Бек.
Изабель села так резко, что голова закружилась.
– Вианна? – спросила она.
– Твоя сестра в порядке.
Он зажег керосиновую лампу и поставил ее рядом с кроватью на перевернутую корзину из-под яблок. Они оказались в круге желтовато-карамельного света, в уютном маленьком мире посреди темноты. Она прикоснулась к больному месту на плече и поморщилась.
– Этот подонок в меня выстрелил, – сказала она, удивляясь, как можно было позабыть о таком. Вспомнила, как прятала сбитого летчика, как ее поймала Вианна… Летчика – теперь уже мертвого…
– А ты в ответ застрелила его.
Да, действительно. Бек нашел ее, наставил на нее пистолет. Два выстрела… Она выбиралась наружу, спотыкаясь, голова кружилась. Поняла ли она, что в нее стреляли?
Вианна с окровавленной лопатой. Рядом с ней, в луже крови, Бек.
Вианна белая как мел и дрожит.
Дальше все расплывается, ярко помнится только злость Вианны.