Шон, которому сегодня исполнилось двадцать три, прошлой осенью уехал в Европу. Во всяком случае, так он сказал Чарльзу Конрою, и, хотя Чарльзу потом пришел весьма солидный счет из гостиницы «Плаза», подпись на счете не совпадала с подписью Шона, и никто точно не знал, сколько времени Шон провел во Франции и был ли он там вообще. Потом он вроде бы вернулся в Америку, шатался туда-сюда, завис недели на три в Кэмдене. Сейчас он в Манхэттене, а потом улетает то ли в Палм-Бич, то ли в Новый Орлеан. Вполне можно предположить, что сегодня он пребывает в дурном настроении и будет держаться особенно высокомерно. Я также заметил, что он начал выщипывать брови. Так что у него теперь две брови, а не одна. Меня подмывает высказать это наблюдение вслух, и, чтобы сдержать себя, я сжимаю кулак – с такой силой, что ногти пропарывают ладонь, а бицепсы на левой руке напрягаются и проступают сквозь ткань льняной рубашки от Armani.
– Тебе нравится это место? – интересуется он, ухмыляясь.
– Мое… любимое, – шучу я, скрипя зубами.
– Давай заказывать, – говорит он, не глядя на меня.
Он делает знак официантке, которая приносит нам два меню и отдельное меню со спиртным. Она заискивающе улыбается Шону, но тот ее полностью игнорирует. Я открываю меню, и – вот
– Что такое?
– Ничего, – отвечаю я.
– В чем… дело… Патрик? – (Меня бесит его манера делать паузы между словами.)
– Омар – в начале ужина?
– А ты что хотел, чтобы я заказал на закуску? Картофельные чипсы «Принглз»?
– Но
– У них омары чуть больше, чем эти вот спички, – говорит он. – И потом, я не особенно хочу есть.