– Может быть. Я не знаю. – Он закуривает очередную сигарету. Похоже, что у него золотая зажигалка от Tiffany, восемнадцать карат. – Может быть, она подруга кого-то из Du Pont.
Я по-прежнему пытаюсь придумать хотя бы одну причину, почему я сейчас сижу здесь, в «Дорсии», с моим братцем Шоном, но на ум ничего не приходит. После ужина (порции здесь микроскопические, зато еда просто отменная; Шон вообще ничего не ест) я говорю ему, что мне надо встретиться с Андреа Ротмере у «Нелль», так что если он хочет десерт или кофе, то пусть заказывает прямо сейчас, потому что к полуночи мне надо быть в центре.
– Зачем суетиться? – говорит он. – «Нелль» – уже не такое стильное заведение, как раньше.
– Ну… – Я запинаюсь, но быстро беру себя в руки. – Мы там просто встречаемся. На самом деле мы собираемся… – я лихорадочно перебираю в уме названия клубов, – в «Чернобыль». – Я отпиваю еще шампанского из стакана без ножки.
– Скучное заведение, – говорит он, обводя взглядом зал. –
– Или в «Контраклуб Восток», я не помню.
– Уже не модно. Каменный век. Доисторические времена. – Он цинично смеется.
Напряженная пауза.
– А ты-то откуда знаешь?
– Рок-н-ролл. – Он пожимает плечами. – Вся жизнь – сплошной рок-н-ролл.
– Ладно, Шон, а ты где будешь сегодня вечером?
Он отвечает без промедления:
– У «Петти».
– А, ну да. – Я совершенно забыл, что его уже открыли.
Он курит, что-то насвистывая себе под нос.
– А мы идем на вечеринку у Дональда Трампа, – вру я.
– Замечательно. Повеселитесь по полной программе.
– Дональд – приятный парень. Тебе надо с ним познакомиться, обязательно, – говорю я. – Я… я вас познакомлю.
– Правда? – говорит Шон, может, с надеждой, а может, и нет.