– Нет, пока нет. Как я говорил, мы не уверены, но… – С удрученным видом он замолкает. – В общем-то, никто ничего не слышал.

– Но это обычное дело, не правда ли? – спрашиваю я.

– Да, просто как-то странно, – соглашается он, растерянно глядя в окно. – Сегодня ты на виду, ходишь на работу, живой, а потом… – Кимболл останавливается, не сумев докончить предложение.

– Ничего, – вздыхаю я, кивая.

– Люди просто… исчезают, – произносит он.

– Земля разверзается и проглатывает их, – печально говорю я, глядя на свой Rolex.

– Жутко, – потягиваясь, зевает Кимболл. – Правда, жутко.

– Зловеще, – согласно киваю я.

– Все просто бессмысленно, – безнадежно вздыхает он.

Я молчу, не зная, что сказать, потом выдаю:

– Тщетность… с ней трудно смириться.

В моей голове нет никаких мыслей. В кабинете тишина. Чтобы нарушить ее, я указываю на книгу, которая лежит на столе, рядом с бутылкой «Сан-Пеллегрино», – «Искусство сделки» Дональда Трампа.

– Читали? – спрашиваю я Кимболла.

– Нет, – вздыхает он, потом вежливо осведомляется: – Хорошая?

– Очень хорошая, – отвечаю я, кивая.

– Послушайте, – он снова кивает, – я отнял у вас много времени.

Он убирает в карман «Мальборо».

– У меня все равно через двадцать минут обед с Клиффом Хакстейблом во «Временах года», – вру я, поднимаясь. – Мне тоже надо идти.

– «Времена года» – не далековато ли это от центра? – с озабоченным видом говорит он и тоже поднимается.

– О нет, – мямлю я. – Здесь тоже… есть один.