– День рождения? – шепчет Прикли. – Почему не сказала? Я бы… не знаю, поставил тебе пятерку.
– Ты никогда не ставил пятерки за это.
– И то правда. – Он позволяет себе смешок и отпивает из бокала, а потом обращает на меня взгляд, полный нежности и родительской… гордости. Этот взгляд говорит то, о чем нельзя говорить вслух. – С днем рождения, мисс Вёрстайл.
– Спасибо, мистер Прикли.
На миг мы возвращаемся в то время, когда он был просто учителем, а я просто старшеклассницей. Я скучаю по тем дням, он – тоже.
– Сестра все еще тебя не слушается?
– Боюсь, она не в том возрасте, чтобы слушать кого-то. По крайней мере, я утешаю себя этим.
Я ищу Кеннела глазами, но его нет на месте – внутри все холодеет.
– Позволите украсть вашу собеседницу? – вдруг раздается его голос.
Я оборачиваюсь.
– Я полагаю, моя собеседница вправе сама принимать такие решения, – отзывается Прикли и опустошает бокал.
Я скрываю улыбку. Прикли! Никогда не разлюблю его.
Кеннел протягивает мне руку – теперь в Корке можно касаться друг друга.
– Куда вы меня приглашаете, преподобный, позвольте узнать? – спрашиваю я делано серьезным тоном.
– В амбар, конечно же. Там сейчас главное веселье.
– А я думала, священникам нельзя веселиться.
– Ох, Флоренс, – выдыхает он, – и откуда ты такая появилась?
Я едва не охаю, когда он открывает передо мной двери. Амбар выглядит волшебно в свете свечей, деревянные колонны украшены гирляндами из тканевых цветов, Ленни мучает расстроенное пианино, но, несмотря на состояние инструмента, играет сносно. Я впервые вижу, как люди в Корке танцуют, и это самое прекрасное, что я когда-либо видела. Живые лица пылают от радости. Они не разучились чувствовать? Как бы я хотела, чтобы Сид тоже это увидел, чтобы его лицо тоже горело и болело от улыбки.