Лишь истинно отчаявшийся в собственной жизни способен обустраивать жизнь других.

Её тело пылало болью тысячи огней. Перед глазами снова царили картины далёкого пыльного города. Снова она видела тихую реку и своё отражение в ней. Снова слышала скорбную мелодию ветхой скрипки старого скрипача.

Девушка вышла на перекрёсток двух старых дорог. Одна тропинка — чистая, ухоженная, вела к одинокому дому у реки. В окнах его горел свет и слышался детских смех. Из трубы на крыше шёл дым и чувствовался приятный запах домашней выпечки.

Другая же дорога, усеянная лепестками роз и опавшими осенними листьями, вела в ночь, в глухой чёрный лес, где нет ни цвета, ни звука. Город за спиной девушки исчез, оставив её перед выбором.

Она остановилась в раздумьях, всё ещё гонимая болью и страхом. В своих мыслях она вдруг почувствовала, как кто-то легко дёргает её за подол платья. Посмотрев вниз, она увидела перед собой бесполого ребёнка, лицом совсем немного похожего на неё. Она узнала своё истинное дитя. Того, которого у неё никогда не было. Образ всех тех, кого она спасла.

Его вид был грустным, тоскливым, отчего-то печальным. Она поняла, почему ребёнок грустит — и улыбнулась, взяла его на руки. Дитя с улыбкой потянулось к ней своими маленькими руками.

Благая Смерть опустилась на колени, обняла ребёнка, смотря ему в глаза, видя в них отражение себя. Затем поставила дитя рядом с собой и склонила голову, тяжело вздохнула.