Абрамов сидел и хорошо понимал, откуда у Белова появилась его кандидатура. С другой стороны, он всю ночь не спал и вынашивал план поступления на работу в органы внутренних дел. И Бог, словно услышал его мысли.

– Я, в принципе, не против этого предложения. Можно попробовать. Единственный вопрос, а вдруг я не пройду по состоянию здоровью? Мало ли что?

– Пусть тебя, Абрамов, это не волнует. Медицинское обследование будет чисто формальным. Главное: наличие у человека рук, ног и головы. Значит, договорились. Завтра поедешь с утра в райком партии. С тобой хочет встретиться третий секретарь. Не забудь захватить партийный билет.

– Во сколько я там должен быть? – поинтересовался Абрамов. – Мне нужно отпроситься у начальника цеха.

– Нина Константиновна уже в курсе, и поэтому можешь ничего не говорить ей, – сказал он, провожая Виктора до двери кабинета.

– До свидания, – произнес Абрамов и вышел.

Виктор присел на стул в приемной районного комитета КПСС, стараясь осознать, что с ним произошло вчера за пятнадцать минут общения с секретарем заводского парткома. Ему верилось и не верилось во все это: он и вдруг милиция. Виктор вспомнил свою первую встречу с работниками милиции. Все произошло во время танцевального вечера, который проходил в клубе вертолетного завода. К нему пошли трое сотрудников милиции и завели его в одну из пустующих комнат клуба.

– Вот что, парень! Тебе бы лучше уйти с танцплощадки, – предложил один из сотрудников милиции.

– Почему? – поинтересовался у него, Виктор.

– Нам не нравится твой внешний вид: твои брюки, прическа. А впрочем, пошли к начальнику.

Он направился вслед за ними и оказался в маленькой комнате. За столом, в погонах старшего лейтенанта милиции, сидел молодой человек, года на два старше его.

– Вы зачем его сюда притащили? – спросил милиционеров офицер.

– Сколько выпил? – обратился он к Виктору.

– Я трезвый, товарищ старший лейтенант, – ответил Абрамов.

– Шутник, – произнес офицер и, неожиданно для него, схватив Виктора за волосы, прижал лицо к столу. – Зачем врешь?

Один из милиционеров нагнулся и резкими движениями руки порвал его расклешенные брюки по швам.

– Наверное, так лучше, – произнес старший лейтенант и засмеялся.

– Что, битломан, теперь понял, в какой стране живешь? Это тебе не Америка и не Англия.

Другой сотрудник милиции выстриг Абрамову клок волос на затылке.

– Отпустите меня! – закричал Виктор, пытаясь вырваться из цепких рук офицера милиции. – Вы не имеете права так обращаться со мной!