— Кто — приходи-то?

— А вон, например. — ткнул пальцем в потолок Срамнов.

— Плонетяне что ль?! Да нуу!

— А чего «ну-то»?! Ничем не хуже вариант, чем с Боженькой и Концом Света.

— Федь, ну как??? Что у нас, что у пиндосов — телескопы, спутники, космические станции, НАСА всякая! Если бы плонетяне подкрались — их бы выкупили на подлёте ещё!

— Ты как маленький, Вань, Ей-Богу! «Спутники»! Может, и нет там уже никаких спутников! Скажут тебе — держи шире! Это ж сразу крушение всех институтов, коллапс! Хрена лысого! Но дело даже не в этом. Как считаешь, если, допустим, некие существа — плонетяне, как ты говоришь — смогли преодолеть пространство и время, их можно провести на гнилой капусте? С нашими вшивыми технологиями, когда мы на Луну-то десятилетиями вернуться не могли? Ага. Будь я на месте плонетян — заслал бы агентов влияния, осмотрелся бы сперва, выработал стратегию — как с минимальными затратами этих дебилов — людей — ушатать. И пришёл бы к выводу: они и сами себе годный холокост устроят, надо только помочь. Допустим, имеют они некий вирус — назовём его так — мертвяков поднимать. Что нужно, чтобы мертвяков резко много стало? Правильно, война. Запускаем войну. Как? Многого тут не надо. Она у нас на шарике всегда готовая преет, рраз — и понеслась. Допустим, вместо того же Ущенко подсаживается перерожденец какой — вот и готов конфликт. А с нашими-то хитрыми вооружениями и их количеством — мертвецы пойдут вереницей, успевай поднимать. А к этому ещё всяких хитрых тварей сгенерировать — тех же гбырей — что бы мало-помалу популяцию минимизировали…. И всё. Остаётся только подождать.

— Бррр! — покрутил головой Калина. — В натуре ты, Федь, стратег. Надо же — плонетян вписал. Сам веришь, нет?!

— ХЗ. Не хочется как-то. Но подумай на досуге: не такая уж и фантастика.

— На хер всё это, Федь. — поднялся Иван. — Не думаешь об этом — и голова не болит. Всё одно — так не разобраться. Я только вот что скажу. Не так уж и плохо, как оказалось. Жить стало радостнее. Жить стало — веселее. Не, я тебя понимаю, и как друг — сочувстую, но… Смысл какой-то появился. Дело. А раньше что?! Портки в офисе просиживал. Зачем? Не знаю. Семь — встал, оделся, полетел на работу. Час в транспорте. Посидел, чё-то поделал — полтора часа домой. Телик посмотрел, книжку почитал — лёг спать. И каждый день так. Херня какая-то, Ей — Богу. Ладно. Пойду в Кушалино, мож девку какую заломаю. Ты со мной?

— Не. Ты иди, а уж лучше — на боковую. Завтра опять спозаранку ишачить. Да и душа не лежит, говорю же…

— Ну, как знаешь…