— Да пожалуйста, — позволяет Кирихара, не отвлекаясь от экрана его телефона.
— Не смей никому говорить, что победил. Меня засмеют.
— Разумеется.
— И встань с меня наконец-то.
Лучшее, что Кирихара может сделать для себя в этой ситуации, — это не очень сильно отмораживаться, так что он говорит:
— Точно. — И поднимается на ноги. — Я вызову такси к соседнему кварталу. Ты… — Он опускает взгляд. Рид продолжает лежать, разглядывая потолок. — Ты идти-то можешь?
— Чтобы это проверить, — беспечно говорит Рид, — надо для начала подняться.
Попыток встать тем не менее он не делает. Кирихара вызывает такси, смотрит на экранную заставку — котики и цветочки, смотрит на тело на полу и спрашивает:
— Ну и?
— Отвали. У меня откат функции. Коплю ману. Не видишь, что ли?
Хочется едко прокомментировать, но Кирихара останавливает себя на усталом вздохе. Приложение мигает ему подсказкой: ваш водитель в пути, время бесплатного ожидания три минуты, пожалуйста, уходите из разгромленного номера поскорее, пока не приехала полиция.
Так что да. Кирихара придерживает комментарии при себе и вместо этого говорит:
— Придется тебя тащить.
И протягивает ему руку.
* * *
Старшие Сестрички, говорит Рид. Никогда не слышал, что ли, спрашивает Рид.
Кирихара слышал. Рид не знает, но в голове Кирихары хранится информация про несколько десятков индонезийских банд, полсотни самых известных имен, сложные сети здешних взаимоотношений… которые в итоге все равно оказались упрощенной версией того, что в Джакарте происходит на самом деле. Кирихара мог бы похвастаться — но его слишком рубит для этого.