В галстуке вдруг стало совсем невозможно дышать. Тот словно в удавку превратился, и Тимка, не вытерпев, потянул за узел, ослабляя хватку.

— Вы ее искали, ведь так? — спросил подросток. — И я теперь знаю, почему не нашли.

Николай не спускал с этого светлоголового молодого человека (лет двадцати, не старше) взгляда, а тот вдруг опустил голову к планшету, ловкие пальцы быстро заскользили по экрану, а потом, еще раз, ослабив узел галстука, протянули гаджет Николаю.

— Потому что ее фамилия не Соловьёва, а Соколова. И родом она не из Тихвина, а из Тосно. Это ведь она?

Мужчина взял планшет и в следующее мгновение едва не выронил.

— Ксюша… — выдохнул он, вцепившись в фото жадным взглядом.

У Николая затряслись руки и, чтобы не выронить планшет, он даже пристроил его на край стола, а сам стал листать фотографии, что успел себе перекинуть Тимка.

— Соколова… Соколова… — повторял он, а лицо дрожало неприкрытыми эмоциями, и парню стало невыносимо жаль его, Ксению Николаевну… Жаль того времени, что они потеряли, того времени, что не вернуть… Жаль Лерку, выросшую без отца…

Фотографий было всего шесть, но Иванов успел пролистать их туда-обратно раз десять, прежде, чем поднял глаза на Тимку.

— А вы… У вас есть ее адрес? — спросил он.

Уваров улыбнулся, залез в карман брюк и извлек свой пропуск.

— Давайте тогда познакомимся заново. Меня действительно зовут Тимофей Уваров, но я не из инициативной группы. Я школьник, учусь в той самой гимназии, которую когда-то окончила Ксения Николаевна. И здесь я по собственной инициативе.

Мужчина взял пропуск, повертел в руках, прочитал всю информацию на пластике.

— Это сейчас вот так школьники выглядят? Сколько вам лет?

— Шестнадцать.

— Шестнадцать? Шутите?

Тимка усмехнулся и вынул из сумочки паспорт, протянул мужчине. Тот чисто автоматически взял, открыл…

— Ну, здесь видно, что ребенок, а вы…

— Ну, это всё костюм. А на фото мне четырнадцать.

— Вы родственник Ксении?