***

— Нет, Васька фигово играет, — бормотал Тим, вычеркивая из длинного списка очередное имя.

— Ну да, а Филиппов хорошо? — буркнул Ник, швырнув на стол ручку.

— Давай Дэна позовем.

— С его-то ростом? От «первашей» в основном составе будут Арт, Кирилл и Зайцев. Дэн — отличный пацан, но баскетбол не его конек. Хрен с ним, что он мне до плеча, но он и не фанат игры. Если просто поучаствовать, так уж лучше техническое.

— Ни фига не лучше! Может, Сэма?

Тимка поднял насмешливые глаза на друга, парни одинаково тряхнули головами и хором выпалили:

— Да ни в жизнь!

Стрелка, как пунктуальная мышь, скреблась под стеклом будильника — шкряб, шкряб, шкряб. Тимка, как маятник, поворачивался в кресле вправо-влево. Ник постукивал карандашом по столу. Ластик, ввернутый на конце карандаша, приглушал звук. Взгляд скользил по комнате, споткнулся о кубок, который едва не прилетел на голову Нике. Егоров поднялся и снял большую под золото чашу, поставил на стол.

— Ты чего? — удивился Тимка, но Ник не ответил, а просто перевернул кубок, высыпав содержимое на стол. Уваров поднял одну медаль, улыбнулся, показал другу. — Ты помнишь ее? Блин, а сколько нам было?

— Восемь?

— О! Тут год стоит. Две тысячи пятнадцатый. Значит… по одиннадцать. Я твой рекорд побил на следующий год.

— Угу. А эту помнишь?

— Не, у меня такой нет.

— Точно. Это уже после того случая с Еленой Николаевной.

— Ну да. Мне тогда не до спорта было. О! А у меня такая с циферкой один! И такая тоже!

— Да ты мухлевал!

— Да ты еще скажи, что на допинге!

— Конечно, «растишку» проглотил и вперед! Чем не допинг?

— Чья б корова мычала… Сам на одной «растишке» сидел! Ты на два сантиметра меня выше.