— Да, в смысле, нет.

— Так да или нет? — переспросила она.

— Не совсем вместе, — ответила я. — Он старше.

— На сколько?

— Ну… — Я поболтала ложкой в чайном бокале. — На пять лет.

— Еще этого не хватало!

— Ну ба. — Я уселась обратно и практически улеглась на стол, чтобы коснуться ее руки. — Не переживай за меня. Вот правда.

Бабушка нахмурилась.

— Дианка, пять лет — это много, — покачав головой, мягко произнесла она. — Когда тебе тридцать, разница не так уж заметна. Но когда тебе восемнадцать… Что ты с ним делать собираешься?

— А что мне с ним делать? — совершенно наивно спросила я, уткнувшись подбородком в стол.

— Ну я же говорю, глупая ты еще у меня, а отношения эти — нездоровые, — возмутилась она. — Зачем такому взрослому парню, да еще и богатому, совсем еще девчонка? Им только одно и нужно. А я не хочу, чтоб ты потом рыдала.

— А я и не буду.

— Да ты что?

— Потому что он не такой, бабуль.

Несмотря на возраст, моя бабушка мастерски умела закатывать глаза. Да я и сама прекрасно понимала, как глупо это прозвучало. Я не оригинальна. Все, попавшие «в нездоровые отношения» именно так и говорят.

— А какой? — спросила она, и я задумалась.

Ведь те самые несчастные девушки, пытающиеся доказать всем вокруг, что их любимый изменится, слепо в свои силы верят, тем самым обманывая себя. Но разве это мой случай? Ведь я приняла его таким, каков он на самом деле есть.

С его холодностью и закрытостью. Прямолинейностью и упрямством. Перманентным желанием манипулировать и страстью все решать за других. Руками, которые в состоянии уничтожить все вокруг ради своей цели, но в объятьях которых находилось то единственное место, где мне было спокойно. И самое главное, нравилось. Поэтому я выбрала самый честный ответ, который существовал:

— Он такой, который подходит мне.

Бабуля вздохнула. Пару минут мы сидели молча. А потом она спросила тихо: