На пятом чек-поинте мы обнаружили… шезлонги. Неожиданно. Ещё неожиданнее было увидеть лежащих в них бегунов, которые никуда не спешили. Наверное, здесь VIP-чек-поинт для тех, кто решил понежиться под солнышком и отдохнуть от гонки. А где же тогда официанты?
Никакой реакции. Эй! Ладно, попьём тёпленькой водички и закусим горячими гелями. Бррр. И вот мы опять трусим по пустыне. Солнце садится, можно снять шапки и очки. Это хорошо. Но нам предстоит преодолеть девять километров песка без намёка на твёрдую поверхность. И это плохо. Вот так выглядит этот отрезок с высоты птичьего полета.
Но мы не сдаёмся и пытаемся бежать. Ноги проваливаются в песок, пульс зашкаливает, мы материмся, переходим на шаг и снова пытаемся бежать… Всё-таки песок – не наша стихия. И тут, как бы преподнося нам урок по технике бега в пустыне, мимо проносится Рашид, лидер гонки.
Он бежит по песку, как мы по асфальту. Чудеса. Он, конечно, миниатюрный и лёгенький, но… блин, как он это делает? Поиграем в догонялки, Рашид? Рашид! Ты где?!
Нас обгоняют. Пешком, легкой трусцой, с палочками. Это взрывает мозг. Как? Что они делают не так, как ты? Я думаю, нас обошли скайраннеры и волкеры30 – ребята, привыкшие много и быстро ходить в гору. Скрипя зубами, улыбаюсь очередному приветливому англичанину в возрасте. Он подбадривает нас и исчезает за дюной, по которой величественно плывёт небольшой караван.
По ощущениям и сообщениям девушек на чек-поинтах, мы бежим в тридцатке. Плюс добавим человек сорок из тех, кто выбежал позже. Получим, что мы бежим примерно на 70-е место. Что ж, неплохо, это не позволяет расслабиться.
65-й километр! Предпоследний чек-поинт. Тут мы встречаем загрустившего Лёху Фирова. Теперь нас трое! Трое мушкетёров. Один за всех, и все за одного!
Лёша, я и Антон.
Всё. Песок кончился. Наступило наше время. Мы помчались!
Справка: термин «помчались» на МДС означает перемещение быстрее шести с половиной минут на километр.
А мы бежим по 5:55!
Те, кто нас так легко обогнал на песке, теперь всё ближе и ближе. Догоняем парочку, ещё одного и ещё. Нас никто не догоняет. В голове только одна мысль: не останавливаться! В глазах у меня стоит тот англичанин со снисходительной улыбкой. Где ты, родной?
Для меня всегда лучшей мотивацией была злость. Естественная спортивная злость: на себя, на свою слабость, на то, что не сделал чего-то, хотя мог бы. Не, ну почему старичок с палочками обгоняет меня на 65-м километре в пустыне?