Но пока ветер не задул, пока кирпич лежит на крыше, как прибитый, – кто его туда забросил, кстати, и зачем? – мы все идем, идем предназначенной дорогой, мы вливаемся на площадь судьбы сквозь ворота северные, западные, южные и особенно восточные, потому что мы не что-нибудь, не размазанный по блюду хрен с горы, и путь у нас особый, восточно-гнездовой, мы сами себе экс ориентэ люкс, сами себе светим, сами же собой и освещаемся. И пусть об этом помнит весь мир или хотя бы те, кто знает о нашем существовании, поскольку миг придет, и мы поднимемся выше Уральских гор, нажилимся, грянем – и научим, наконец, мир жить, а паче того – умирать. А кто не захочет жить по нашим рецептам, тому мы выпишем такого пургена – век благодарить будет…

Вот такие примерно речи, хоть и не буквально такие, можно было слышать сейчас на площади – очень патриотические, конечно, а как по-другому? Большинство же людей и вовсе молчало, только жадно поглядывало по сторонам, патриотизм его не нуждался в формулах, он растворен был у них в сердце, желудке, печенках, почках, во всех пяти плотных органах и шести полых, как учит нас старая наука. Каждый шаг их, каждый вздох, каждый поворот головы, любое отправление организма, само даже существование было гимном патриотизма, потому что иначе не может жить русский человек. А кто не такой, тот нам не русский и вовсе не человек.

Мышастый еще не вышел на трибуну в своем белоснежном, как смерть, мундире, еще не звякнули под ветром заботливо развешанные на груди разноцветные ордена, но уже заалело на стене, и солнце, опускаясь в ядовито-розовый закат, ярко вычернило тени и то место, где должен был он стоять, принимая присягу потентата. На самом деле никакого солнца не было, город, как и всегда, по самые уши завешен был смогом и сизыми вялыми тучами. Эффект заката создавали специальные осветительные пушки, направленные на стену и на трибуну, где прямо сейчас, только пробьют на стене часы, появится новый базилевс, выйдет твердой поступью, окинет народ взором мягким, ласковым и осчастливит, но не так, как в похабных романах чуждой гейропы, а по-нашему, по-человечески.

И ждали не зря, не напрасно. Взревели юпитеры, засверкали вспышки блицев, напряглись снайперы на древних каменных стенах дворца, выискивая цели через оптический прицел, да нет, не выискивая, теперь вся площадь была их целью, все хипстеры, аграрии, пролетарии и оппозиционеры, все, кто был на ней, а в перспективе и те, кто не был, все их родные, знакомые и незнакомые, вся страна, сама того не ведая, готовилась отдать жизнь за потентата.