Мама присела рядом со мной и пробежалась пальцами по моим волосам.

– Ты хороший друг. Ты знал об этом?

– Спасибо.

– Мне нравится видеть вас вместе. Прямо как мы с Махваш, когда были помоложе.

– Да.

Мне нравилось быть другом Сухраба.

Нравился тот парень, в которого меня превратила дружба с Сухрабом.

– Ты же будешь скучать по Ирану, когда мы уедем?

– Да. – Я теребил завязки. – Думаю, буду.

Мама обняла меня одной рукой и пригнула мою голову, чтобы поцеловать в висок.

– Ты хорошо сегодня провел время?

– Прекрасно, – ответил я.

И это правда. Но к радости примешивалась и горечь. У меня было так мало времени.

Мне так хотелось остаться в Иране.

Хотелось ходить в школу вместе с Сухрабом, каждый день играть в соккер/неамериканский футбол, хотя, предполагаю, мне пришлось бы начать называть его просто футболом.

Жаль, что я не родился в Йезде. Что не вырос рядом с Сухрабом, Асгаром и даже Али-Резой или Хуссейном.

Дело в том, что у меня никогда не было такого друга, как Сухраб. Который бы понимал меня, не прикладывая усилий. Который понимал, что значит залипнуть на чем-то, потому что тебя выбила из колеи какая-нибудь мелочь.

Может быть, место Сухраба тоже пустовало.

Вполне возможно.

Я не хотел домой.