Очень чешется задница, но стоит только пошевелиться, и его стошнит.

Телефон крякает, сообщения сыплются в директ, еще одно и еще. «Себе по голове крякни, скотина!»

Надо вставать, два пальца в рот и за работу. Тут где-то был косячок… А, нет, вчера добил.

Трезвонит телефон. «Папаша».

Достал, орет, что увидит еще раз обдолбанным, выгонит из дома, лишит бабла, блаблабла.

Зануда. Хотя без папашиного «Мастеркарда» будет несладко.

Вот понимаете, что обидно? Я работаю как заведенный, день и ночь сообщения приходят. В инсту, на почту, в телеграм и вк… Никому ж стараюсь не отказывать.

Недавно. «Люблю Пашу-менеджера, из соседнего кабинета, жить без него не могу. Умоляю, помоги! Зая». И я несусь на крыльях любви.

Стреляю в Пашу, и Паша прозревает, понимает, что всю жизнь хотел именно Заеньку, вот же она сидит у окошка, румяна большими щеками, волосата рыхлыми ногами… И у них любовь – настоящая, бескорыстная.

Но Зая не дура, через месяц соображает, что Паша – пройденный этап, ведь через дверь напротив сидит Эдик, он начальник отдела, значит, котируется повыше, и с Маринкой недавно расстался, ей давно следует нос утереть, задолбала всю работу на Заю спихивать.

И новая смс от Заи, теперь Эдика подавай. Я ей мысленный фак в личку, но папаша мой тут как тут – запрос есть, не выполнен, а слушать доводы не хочет – ему статистика нужна по отделу положительная.

О’кей, мне-то что, вроде как работа такая – босс сказал, я сделал, но умом же понимаю – не любовь это, вакханалия сплошная. Да и хер с ними, накатываю, чтобы забыться, лечу палю в Эдика.

Эдик все свои отчеты бросает, Заю боготворить принимается. А Пашу, который уныло у кабинета стоит и пыхтит «дуэль-дуэль», с работы увольняет. Паша еще пару недель у Заиного балкона тусит, все ждет, что она одумается…

И с крыши сигает. Нестабильный товарищ, плюс стрела застряла крепко, он ее вывинтить пытался, сердце поранил – кровоточит, все равно бы помер, только в муках. А так ускорился… Эф равно эмжэ.

А Зая с Эдиком на Мальдах. Пока все устраивает. Благодарственные молитвы каждый день. Они довольны, папаша мой счастлив. По документам на Земле множится любовь.

А мне не по себе, крутит внутри. Понимаю, что не виноват, а вроде, как и кто тогда? Водки дернул, вискарем сверху полирнул, а не торкает. В районе груди паршиво.

Мама мет в тумбочке нашла, заволновалась, говорит, пропадешь, сын, и за руку к психологу.

Афина на сеансе говорит: «Ты перебей зло добром, и боль отступит». Ну вроде дельно.

По директам своим полазил, вижу, случай подходящий – мужик, Анатолий, давно за сорок, вдовец, отец-одиночка, робкая молитва – пошлите Аленьку, грудастую соседку снизу. И Аля сама тоже с четким запросом: «Пошли мне мужика, ну хоть какого».