Однажды, после работы, Ира бродила по магазину Дом книги в Сокольниках и опять надеялась если не купить какую-нибудь литературу по психологии, то хотя бы возыметь желание поучить лекции. Глазеть на книги, трогать их, — воспринималось ей неким священнодействием. Казалось сила могучих умов, исписавших эти тонны бумаги, внушала ей: учись, читай, мысли. Хотя, мыслить то у нее и не получалось. До сих пор все институтские задания ей выполняли парни — сокурсники — за деньги, за поцелуй или просто за спасибо. С азартом, продвигаясь вперед, увлекшись, девушка и сама не заметила, как покинула ряды научных изданий и очутилась перед прилавками художественной литературы. Мелькали названия книг, пестрели обложки, сменялись портреты авторов и аннотации к их произведениям. И вдруг, среди всей этой обложечной мишуры мелькнуло знакомое до боли лицо. Иру будто пронзило электрическим током. Тело охватила дрожь. Она медленно приблизилась к прилавку и, не веря своим глазам, протянула дрожащую руку к книге в суперобложке.

— Хороший выбор, девушка! — вывел ее из транса улыбчивый парнишка — продавец в синей бейсболке, повернутой козырьком назад.

— Почему? — рассеянно спросила Ира.

— Еще пару лет назад это был крутой бестселлер среди мистических триллеров. Но и сегодня пользуется неплохим спросом. Сам читал, превосходно написано. По-моему, не хуже Стивена Кинга. Если хотите, Стивен Кинг тоже имеется, полное собрание сочинений…

— Нет, мне нужна только эта книга, — Ира снова потянулась к сверкающей обложке, с оборотной стороны которой на нее смотрел слегка задумчивый, а может грустный, — Виктор!

Продавец указал Ире на кассу. Она схватила книгу и, прижав ее фотографией к груди, пошла в указанном направлении.

Сердце билось, мысли путались в голове.

«Надо ему позвонить, надо позвонить», — твердила она себе всю дорогу до дома.

Ира еле отыскала телефонные координаты Виктора.

Оказывается, она засунула их в старую косметичку, куда складывала бумажки и обрывки листочков, с именами и номерами телефонов ненужных людей.

Парень, в свое время, дал ей эту страницу из собственной записной книжки, черкнув на ней не только сотовый (его Ира и раньше имела), но и совсем недавно установленный домашний (который еще никому не довелось лицезреть, включая и ее). Благодаря таким действиям он, вроде бы, хотел стать девушке душевно ближе, чтоб она могла позвонить ему когда угодно и болтать, болтать, болтать… Как с настоящим другом… Конечно, хотел! Ведь произошло-то все, насколько Ире не изменяла память, после того, как она разыграла перед ним настоящую депрессию, якобы начавшуюся с момента, как ей стало ясно, что она, по дурости, заразилась венерическими болезнями от какой-то лесбиянки.