Дмитрий Евграфович долго копался в своем потрепанном справочнике, где держал телефоны тридцатилетней давности, еще с буквами, и наконец нашел криво нацарапанное карандашом: «диффузор 732 – 20–20».

После первого же гудка в телефонной трубке он услышал:

– Мичман Сергеев!

– Ну-ка мичман, – тоном отца-командира приказал Мышкин. – Дай-ка мне быстренько монастырь, самого настоятеля!

– Есть монастырь!

В трубке пискнуло, проскрежетало, и прозвучал усталый женский голос:

– Аминь.

– Добрый вечер, Анна Васильевна, – как можно сердечнее сказал Мышкин.

– Здравствуйте, очень приятно, – с мягким малороссийским акцентом отозвалась женщина. – Мы с вами знакомы? Извините, не вспомнить.

– Доктор Мышкин из Петербурга… Дмитрий Евграфович. Давний знакомый его высокопреосвященства владыки Назария. Мы с вами тоже виделись. Правда, один раз. Лет пять назад.

– Дмитрий Евграфович… Помнится, вы не просто врач. А ученый. Патологоанатом.

– Совершенно верно! – восхитился он памятью Анны Васильевны Гребельной [47] , экономки монастыря и двоюродной сестры настоятеля.

На ней держалось все монастырское несложное, но обширное хозяйство: подворье со странноприимным домом – большой, в три этажа, бесплатной монастырской гостиницы на триста человек, прием паломников, кухня, кормежка, стирка, мастерские, огороды, коровы, куры и гуси, и даже сбор ягод и грибов и ловля рыбы.

– Хотелось бы провести у вас дня два.

– На два дня, стало быть… Вы один?

Он глянул на Марину: она мыла посуду, стараясь не звенеть в раковине.

– С супругой.

– Помнится, она тоже врач?

– Врач, – чистосердечно подтвердил Мышкин: и врать не пришлось.

– Сейчас очень много гостей. Особенно с Украины. Но все равно приезжайте, что-нибудь придумаем. Только апартаментов не обещаю.