— Двадцать пятого? — Ариэль об этом услышала впервые. — Тру не говорил, что за пистолет там был.
— Мне показалось, что двадцать пятого. Маленький. У меня отец их собирает — пистолеты. Пару раз брал меня с собой в тир. — Терри пожал плечами. — Одно из мужских занятий, к которым отец пытался меня приохотить. — Он протянул руку за блокнотом и ручкой. — Можно, я тебе кое-что покажу?
Она отдала ручку и блокнот.
Терри какое-то время глядел на строчки, потом под последней написал фиолетовыми чернилами:
И остановился, держа ручку наготове.
— О’кей, поняла, — сказала Ариэль.
Рука Терри задвигалась, и он начал писать:
Терри поднял голову и отдал ручку Ариэль.
— Вторая строфа. Это я ее написал — или она?
Ариэль взяла ручку и блокнот тоже. И закрыла его.
Он был прав. Конечно, он был прав. Но она не могла избавиться от мысли, что если бы она не сидела здесь на скамейке, держа место для Терри, и если бы она не сказала ему, что у нее на уме, эта вторая строфа сегодня бы не родилась.
— Какой тяжкий хлеб! — сказал Терри, глядя на агентов ФБР, все так же внимательно сканирующих улицу, дома и холмы за ними. Помолчав, он заговорил задумчиво: — Понимаешь, мне очень жаль Майка и Джорджа. Но самое худшее, от чего с души воротит, — знаешь что? Это что внимание прессы
Он вздохнул, и это был вздох человека, у которого былая радость превратилась в обузу.
— Не знаю, что вы все будете делать — сохраните ли название и наберете ли новые лица. А я ухожу, потому что хочу заниматься винтажными клавишами, да, но и еще… где я буду, когда погаснет мой свет? Что я