Старческий смех. Кашель.

Визг собак. Снова неистовый лай.

– Нате вам, отведайте человечинки.

Что-то шлепнулось на землю недалеко в кустах.

Снова хохот. А потом жужжание. Громкое жужжание.

Потом тишина.

Тишина продлилась две секунды. Максимум три. Миша даже не успел обрадоваться тому, что умер, как его нагло вытащили из этого уютного места, где не было боли. Вытащили туда, где боль была основным ингредиентом. Главным! Тут все любили боль, и качки, и мазохисты, и девушки с щипцами у зеркала, и парни с лезвиями у языка. Мир боли. Вселенная страданий.

– А-а-а, – он начал стонать, но кто-то зажал ему рот.

– Ты можешь заткнуться?

Миша открыл один глаз. Второй почему-то больше не показывал. Может, выбили? Или выгрызли собаки? Он увидел заросли кустов.

Около него сидела мамка. Она зажала ему рот.

– Я оттащила тебя. Дождешься тебя, когда ты начнешь спасать себя. Как же! Ты всегда был ленивым и остаешься таким и сейчас. Долго тут оставаться нельзя. Потихоньку начнем перебираться ближе к реке. Тихо!

Что-то прожужжало над ними.

– Вот теперь идем дальше. Постарайся не орать. Я закупорила твои дыры, а то у тебя, похоже, месячные были, кровил, как баба. Тампонов у меня не было, но у меня другие есть способы. Так что теперь ты не умрешь от потери крови. Ты рад?

– Не очень, – прошептал Миша. Он с удивлением осознал, что шептать у него получается лучше, чем говорить. Разговоры в полный голос отбирали все силы, и в горле начинало першить. А шептать было и безопасно, и удобно.