«Мама, как ты меня тащишь? Ты же умерла».

– Я-то? По-моему, ты больше похож на труп, чем я. Я вон, смотри, справилась с теми поганцами, пока ты валялся на земле, как мешок.

«Я об этом и спрашиваю. Как ты это сделала? Я похоронил тебя в прошлом году. А теперь ты тащишь меня по лесу за шкварник, как этот самый мешок».

– Все легко и просто. Ты выпустил меня. Я никогда не уходила дальше твоей головы. Ну посидела там немного и вот вышла. Сейчас оттащу тебя в безопасное место и вернусь обратно.

«Я все равно не понимаю. Если ты умерла и живешь в моей голове, как ты можешь тащить меня? Я же живой, из крови и плоти, а ты – мой вымысел, моя больная фантазия. Как?»

Небо замерло. Кто-то снова ущипнул Мишу за ребра.

– Ой! – воскликнул он.

– Похожа я на фантазию? А? Может фантазия так кусать?

Миша прижал левую руку к тому месту, где его ущипнули.

«Хватит щипаться, мне это не нравится».

Она ущипнула еще раз, только в другом месте.

– Да хватит, – прошипел он.

– Не ори.

Но ором это назвать было нельзя. Миша шептал. Он не мог говорить своим голосом.

«Мама, я очень хочу пить. У меня от жажды раскалывается голова».

– Сейчас будет река, напьешься вдоволь, – сказала она и расхохоталась.