— Тобі погано? — нахиляється до нього дівчина у формі співробітниці ЮНРРА. Очі в неї сині і чисті, як два клаптики неба. Вітер грайливо полоще золотаве волосся. Червона тірольська шапочка якимось чудом тримається на маківці.

— Ні, все гаразд, Гретхен, — одвертаючись, каже Андрій.

— Не хвилюйся, табір на Ляймі — не каменоломня. Годують, одягають, роботи ніхто не питає. Загорай, купайся. Кіно кожен день крутять…

— Як на курорті. Не табір, а рай земний, чи не так, Гретхен?

— Яка я тобі Гретхен. Мене звуть Юттою. Розумієш?

— А-га… Все розумію.

За рогом джип одразу врізався в натовп і загруз у ньому. Вулицю вздовж камінного муру аж до гранітної, завитої плющем арки клініки Герберта фон Глевіца запруджували люди. Більшість була в американській військовій формі без погонів і нашивок. Натовп вирував пристрастями Мамони.

«Честерфілд»! «Камел»! Духи паризькі! Сало! Сало! Шпиковина в два пальці! Нейлон! Бекон! Годинники швейцарські! Шоколад!»

Джип пливе серед гамору, немов душогубка на бистрині. Андрій вчепився за борт, дивиться на людей, охоплених чадом наживи, спекулятивним азартом, і не може зрозуміти: росіяни, поляки, німці, американці, італійці, серби, українці, негри — всі метушаться, кричать, торгуються, хапають за поли, б'ють по руках, лаються, скаженіють…

— Що це? — запитує він.

— Абіссінія, — відповідає Ютта. — «Чорний ринок». Тут можна купити все.

Андрій і сам бачить — якийсь довготелесий німець продає новенький парабелум і дві обойми патронів до нього.

— Триста п'ятдесят марок!

— За такі гроші можна гармату купити.

— Триста, і ні пфеніга менше!

Лисий пролаза в картатому піджачку вимахує прив'язаними до дрючка штаньми, немов хоругвою.

— Кому штани! Віддаю даром.

— Черрі-бренді! Черрі-бренді! — кричить скрипучим голосом розмальована фрау.

Прилизаний чоловічок в'юниться у натовпі, пробиваючись до джипа.

— Чи маєте що продати, красуне?