На дисплее появилось название фирмы-производителя. Потом исчезло, уступив экран пиктограммам и цифрам. Все, готов к работе. Звонить будете?

Буду!

Миронов успел перейти дорогу и сейчас стоял на тротуаре-променаде, очевидно, пытаясь сориентировать, куда ему двигать дальше. Вот он кивнул сам себе – сообразил.

Я нажал на кнопку вызова, активируя зашитый в памяти телефон номер.

Хлопок.

Вспышка.

Клочья пиджака.

Из бедра Миронова ударила тугая струя крови – разорвало артерию.

Миронов заорал и рухнул плашмя на бетонную плитку променада.

Едва заметное облако окутало его.

Облако было мутно-желтым.

Миронов корчился, зажимал рукой рану на бедре и уже не орал – его тошнило.

Он попытался высвободить правую руку.

Вряд ли он хотел стрелять, но раздались выстрелы – пули вспарывали ткань пиджака и летели неизвестно куда. Но кто-то на променаде упал, завопил.

Люди, кинувшиеся было к несчастному, в страхе бросились прочь.

Миронов так и не смог вытащить пистолет из кармана. Он выгнулся дугой так, что, казалось, позвоночник не выдержит – переломится, потом согнулся и затих.

Ветер смел с мертвеца ядовитое облако.

Вдали заливались трели полицейских свистков, где-то еще дальше взвыла сирена «скорой помощи».

Нам лучше было уйти.

…Но все было не так.