— Марианна любила своего руководителя, вот в чем все дело. Ему было тридцать, ей — восемнадцать, он учил ее петь, у нее был талант, он открывал для нее новые горизонты. — Рутиков тяжело встал и подошел к окну. — Ну, хватит уже говорить обо мне в третьем лице. Впрочем, того меня уже нет на свете. — Он обернулся к гостье. — Нынешний я — это другой человек. У меня было письмо от нее, где она признавалась мне в любви. А вот я не писал — на словах ей говорил.

— Такое письмо дорогого стоит, — честно призналась Юля. — Где же оно?

— В печке. Жена, мир ее праху, нашла, устроила истерику и бросила в огонь. А я его как зеницу ока берег.

— Жаль, такое письмо лучше любого свидетеля.

— Это верно. Но письмами дело не ограничивалось. Мы встречались. Тут, в клубе. На диване была наша любовь. Говорю вам это, чтобы вы больше ко мне не приставали. На том диване я и признался Марианне, что люблю ее. Я ведь и впрямь даже хотел развестись и жениться на той, кого полюбил. Это уже было после того, как моя жена нашла письмо и сожгла его. Но жена сказала, что убьет себя, убьет всех, отравит, и тогда я решил подождать. Она была старше меня, моя жена, Лариса, на десять лет. Я был тютей, женился, когда мне было двадцать, а ей — тридцать, опытная женщина, делала со мной, с душой моей все что хотела. Потом оказалось, что она больна. Артрит. Стала плохо ходить. И стала еще злее, нетерпимее. От истерики к угрозам и обратно. Моя любовь к Марианне стала для нее роковым наваждением. И сколько же было в ней злорадства, когда она узнала, что Марианну убили, да еще таким страшным образом. До сих пор помню ее сияющее победоносной злобой лицо. «Туда и дорога этой шлюхе», — сказала она мне. Я к ней больше не притронулся никогда в жизни. Она умерла через десять лет от инсульта. Иначе говоря, ровно десять лет назад.

— Вот это история, — выдохнула Юля. — Прямо греческая трагедия… Простите.

— А я так больше никого и не нашел, — качнул головой Рутиков.

— Печально.

— Жизнь печальна, девушка, — сказал он и сел в свое кресло.

— А как вы относились к тому же уголовнику Жиркову? К Чаргину? И как с ними вела себя Марианна?

— Да никак я к ним не относился. Наша связь с Марианной была инкогнито. Строжайше! Мы ведь в деревне живем, товарищ журналист! Это же вам не Москва! Я — женат, она — молодая девушка. Короткие встречи, и более ничего. Жиркова это я помог посадить в очередной раз, он домогался до одной девицы, распустил руки, наша милиция и отправила его по этапу. Чаргин был мрачным, настойчивым, какими бывают зацикленные на чем-то юноши. Марианна отказывала ему с завидным упорством. А он не понимал — в чем дело? У нее же никого нет! Думаете, легко нам было? Вот так, таиться?