— Стало быть, — кивнула гостья. — Юля Пчелкина. Сесть можно?

— Конечно, садитесь, девушка, — кивнул Рутиков, дождался, когда гостья села напротив, и только потом сам приземлился в кресло. — Мы тут хореографа ждем из Семиярска, вот Глаша и решила, что это вы и есть.

— Понятно.

— А что вас привело к нам из Москвы?

— А вы сами не догадываетесь? — спросила Юля.

Это было нагло, но иногда действовало. Вот как сейчас.

— Н-нет, — замотал головой насторожившийся Рутиков.

— Правда? — удивилась она.

— Конечно, зачем мне врать?

— Вы знаете, что два дня назад в студенческом лагере археологов под Раздорным была убита девушка, студентка?

— А-а, — кивнул Рутиков. — Вон вы о чем…

Эта новость оказалась для него неприятной, можно было не сомневаться. Но не само убийство, а именно та новость, что делом заинтересовалась пресса, да еще из Москвы.

— Значит, уже знаете.

— Да все знают, — признался Рутиков. — Только об этом и говорят. — Он покачал головой. — Всё Раздорное шепчется…

— А почему всё?

— Неужто сами не знаете?

— Знаю.

— Так что же?

— Хочу, чтобы вы мне ответили.

Рутиков устремил на Юлю раздраженный взгляд: