Эта жертва была правильной.

Кровь на руках Ягуара казалась черной и густой. Духи Ушмаля пили ее и, напившись, падали, чтобы умереть. Их бесплотные тела сгорали, и с каждым Ягуару становилось легче.

Он снова был.

И мог дышать.

Солнце ласкало, нежно, как мама. Дядя Паша, наверное, рассердится. Не за то, что убил, но потому, что в туалете. Он же профессор, и такая вот нелепая смерть.

– Трус ты, Ванька, – скажет он, а потом простит, потому что мертвые с мертвыми всегда договорятся.

Так даже лучше. Ягуар все равно не смог бы жить дальше. Его пытаются спасти. Суетятся. Чьи-то руки затыкают рану. Кто-то говорит:

– Это была самооборона.

И кто-то подтверждает:

– Это была самооборона.

Ну да. При Ягуаре был пистолет. И если все, собравшиеся на крыше под милостивым взором возродившегося солнца, договорятся, то все пройдет гладко.

Кому надо разбираться в смерти такого ублюдка, как он?

– Дурачок ты неприкаянный, – сказала Танюша, протягивая руку. – Зачем же ты себя так мучил?

– Не знаю.

На ней было белое платье, то самое, которое Егорка выбрал для похорон. И мама, молодая, красивая, как на старом снимке, смотрела на них и радовалась. Дядя Паша покачал головой, но потом тоже улыбнулся и сказал:

– Хорошо, что все закончилось.

– А Егор?

Он не может уйти, не узнав, что будет с Егором. И Светочка ясная, словно и вправду из света сложенная, заверила:

– Егор поправится.

Ее ладошка стерла черное пятно на щеке Ягуара.