- Вы сзади. Я не знаю, что не так с этой водой, но не глотайте. Даже если покажется, что сейчас вы сдохнете от жажды, не глотайте. Мой брат… он сделал глоток и этого хватило.

Лука кивнул.

И девчонку перехватил. На всякий случай. За женщинами имеется грех излишнего любопытства, да и просто пусть рядом побудет. Сунул ей фонарь, и Уна приняла. Подняла, поморщившись.

- Ровно держи, - велел Лука.

Сам он вытащил револьвер.

Имелось предчувствие, что тот пригодится.

Ступени низкие и широкие. Неровные, и в неровностях пророс мох бурого цвета, будто кровь расплескали. Он мягкий и глубокий, что твой ковер.

Он поглощает звук шагов.

И не только их.

Череп.

- Он лежит здесь две сотни лет, - сказал Томас, переступив. – Так мистер Эшби сказал. Грабитель. Пытался добраться до сокровищ. Вот и…

Грудная клетка, которая кажется вросшей в стену. А может, наоборот, из стены вырастающей. Главное, что по полупрозрачным дугам ребер стелется тот же мох. И кости не пугают.

Или девчонка не из пугливых.

- Там ниже еще будут… они приходили и оставались. Мистер Эшби говорил, что так надо, что источник держит.

Голос парня звучал тихо.

И вокруг… вот мурашки по спине побежали. Предчувствие опасности стало острым, почти нестерпимым, и Лука стиснул рукоять револьвера.

Вернуться?

Разумнее всего.

Подняться. Позвать людей. Разбить на пары. Исследовать этот треклятый проход, который будто к самому центру мира протянулся. И записать. Снимки сделать, раз уж повезло и камера имеется. А кроме камеры - протокол, который Лука нарушает.

А вместо этого он идет.