- И что за хрень? – голос брата прозвучал над самым ухом. – Я не полезу туда!

- Тысяча, - спокойно произнес Станислав Эшби. – Тысяча долларов – достаточная сумма, чтобы ты слегка замочил ноги?

Он вытащил бумажник, а из бумажника – стопку купюр. По сотне. Отсчитал десятку. Положил на каменную лавку.

- Одежду можешь снять.

Берт не сводил с денег жадного взгляда, а Томасу было страшно.

Тогда.

И страх уцелел спустя годы.

Остановиться.

Лестница вниз длинная. Тогда она казалась воистину бесконечной.

Сделать вдох. И выдох. Томас уже не тот мальчишка, который держался за руку брата, с трудом сдерживаясь, чтобы не завопить от ужаса. Тот мальчишка умер.

- Все в порядке? – Уна касается локтя. – Может, и вправду вернемся?

- Слышишь?

Уточнять, что именно, она не стала. Кивнула.

- Слышу. Зовут?

Звенят. И звон этот хрустальный наполняет проход в скале. Его продолбили рабы, которых после оставили там же, хранить источник.

Не только их.

Он ведь по-своему сдержал слово, Станислав Эшби, предпоследний хозяин Белой усадьбы, которая бела была лишь мрамором, а вот корни ее уходили в камень, прорастали в кровь.

И понятно, почему Эшби не пожелал вести в подземелья мага. Вовсе не потому, что здесь так уж опасно, а потому, как маг поймет, какая именно ворожба творилась здесь сотни лет тому.

Есть ли срок давности на кровь?

Может, и есть.