– Что?

– Я как раз сварил свежий.

Даксо. Он вернулся, вынырнул откуда-то.

– Нет… не надо кофе.

Лео использовал своего собственного отца. Иван не знал как, не знал почему, но был уверен, что Винсент оказался прав: его уменьшили до фигурки в какой-то чертовой игре. Зеленый пластмассовый солдатик, пешка. Он не понимал своей роли, не видел игру целиком. Зато ощущал боль в затылке, в груди, в желудке, и положить конец этой боли можно было только одним способом. Боли, которая словно прогрызалась изнутри наружу.

– Дай мне бутылку вина.

Затылок свело. Второй раз за неделю. Как-то слишком сильно – вот почему Иван не мог больше сдерживать данное самому себе обещание.

– Но ты же не пьешь? В смысле – вино?

– Бутылку, мать твою!

Даксо пожал плечами.

– Ладно. Как хочешь. Ты клиент. Будет стоить двести двадцать пять монет.

Красивый ряд бутылок возле динамиков на полке, протянувшейся по всему бару. Даксо снял одну, бутылку красного.

– Ты уверен, Иван? Ты же бросил.

– Бутылку.

Даксо медленно выкрутил пробку и потянулся за свежевымытым бокалом.

– Двести двадцать пять. За всю бутылку. Или шестьдесят, если хочешь бокал.

Обещание, данное самому себе – что это?

Ничего.

Потому что оно не может изменить другого.

– Всю. Полную бутылку. И возьми из денег, которые ты получил от Лео.