– Ты сделала такой чудесный коллаж из наших фотографий! – сказала я.
– Да, правда, хорошо получилось?
– А почему нигде нет фотографий меня совсем маленькой? Мне кажется, я не видела ни одной, где мне меньше года.
– Тебе ведь известно, что ты родилась в Дании.
– Да, – ответила я.
Я ждала объяснения.
– Ты хочешь сказать – их нет из-за этого? – спрашиваю я.
Мама вздохнула. Встала и включила электрочайник. Достала две чашки и пакетики с чаем.
– Мы переехали обратно в Швецию. Это происходило в большой спешке. Было не до фотографий. Неужели я теперь должна мучиться угрызениями совести по этому поводу? Что еще я сделала не так?
– А из-за чего ты вернулась домой? Ты поругалась с ним?
Мама не отвечала. Она повернулась ко мне спиной, показывая, что не хочет говорить.
– А он вообще в чем-то участвовал? Почему он никогда не проявился?
– Единственное, что тебе нужно знать, – что это был опасный человек.
– Он был злой? Бил тебя? Он был преступником?
– Изабелла!
Я буквально подскочила на месте, когда она ударила кулаком по столешнице. Теперь она обернулась ко мне.
– Зачем все эти вопросы? Ты знаешь, что они меня добивают. Я заболеваю от твоего любопытства. У меня начинается мигрень.
Заметив по мне, что я напугана, она взяла мою руку. Сейчас нам было совсем не так легко вместе, как дома в Веллингбю. То все хорошо, то вдруг такое. Даже не знаю почему. Возможно, дело в том, что мы здесь, в этом доме. Долгие годы заученного поведения. Или все дело во мне? Мои вопросы, мои слова о том, что я скучаю по друзьям, моя тенденция ее разочаровывать.
Поехать с ней домой было ошибкой.