Сам дом с близкого расстояния производил лучшее впечатление. Издалека он выглядел словно выстроенная в начале двадцатого века немецкая хижина, возможно — избушка лесника, которой, чтобы рассыпаться, потребовалось целые сто лет. Теперь же Шацкий видел по архитектуре и использованным материалам, что конструкция была родом из девяностых годов, а ее паршивое состояние было результатом пожара десятилетней давности. Можно было заметить, что огонь безумствовал в правой части дома, там не было оконных рам, вся столярка, похоже, сгорела, а крыша завалилась в средину, поскольку огонь повредил перекрытия.

Шацкого удивило то, что все окна были плотно защищены приличными, коваными решетками. Интересно, их пристроили уже после пожара и выезда, чтобы защитить недвижимость от воров и бродяг, или смонтировали раньше. Скорее, второе. Сгоревшую недвижимость не украшают художественными кузнечными изделиями, скорее уж зияющие дыры перекрывают арматурными прутами или попросту забивают наглухо досками.

Он глянул на часы. Полночь.

Прокурор нажал на дверную ручку и вошел в помещение, надеясь на то, что на останки Хелены Шацкой здесь не наткнется.

Вовсе нет. Его приветствовал слабый огонек и интенсивный запах крепкого, только что заваренного кофе. Мужчина направился вслед за запахом и очутился в пустом помещении, когда-то исполнявшем роль салона.

Практически пустом помещении. Посредине располагался столик для пикников из разряда тех, которые можно сложить в небольшой чемоданчик. На нем: туристическая газовая лампа с абажуром, термос и две термокружки. По обеим сторонам столика стояли два туристических раскладных стульчика: пара кусков зеленой ткани, растянутых на алюминиевом каркасе. Один стул был пустым, на втором сидела Виктория Сендровская. Молодая, красивая и спокойная. На сей раз: с распущенными волосами. Длинные черные локоны спадали до пояса, в соединении с бледным лицом в мерцающем свете лампы они превращали ее в персонажа из японского фильма ужасов.

— Добрый вечер, пан прокурор, — произнесла девушка, указывая на стул.

Тот уселся, закинул ногу на ногу, поправил стрелку на брючине.

— Привет, Мана.

— Не называй меня так.

Тот пожал плечами.

— Где моя дочь?

— Через минуту узнаете. Обещаю. Кофе?

Шацкий кивнул. Он огляделся по сторонам. Лампа давала мало света, углы и стены терялись в темноте. Кто-то мог там притаиться, кто-то мог стоять за дверью. Кто-то мог целиться в него из огнестрельного оружия или сжимать пальцы на металлической трубке. Собственно говоря, все указывало на то, что это последняя беседа, которую он ведет в собственной жизни. И, тем не менее, неожиданно он почувствовал усталость, и ужасно хотелось спать.