– Побіжно. У чому проблема?

– Я розслідую смерть Фредріки Біммел. Представтесь, будь ласка.

– Джек Ґордон.

– Ви були знайомі з Фредрікою Біммел, коли вона працювала на місіс Ліппман?

– Ні.

– Вона була такою великою, товстою.

– Може, бачив, я не певен. Я не хотів грубіянити, просто щойно з ліжка… У місіс Ліппман був адвокат, імовірно, в мене десь залишилась його візитка, треба пошукати. Ви не хочете зайти? Бо я зараз задубію від холоду, і будь-якої миті в щілину проскочить моя кішка. Вона кулею помчить надвір, я не встигну її впіймати.

Він пішов до столика зі зсувною кришкою в дальшому кінці кухні, відчинив його та зазирнув у кілька скриньок для паперів. Старлінг зайшла в дім і дістала з сумки блокнот.

– Ота жахлива справа, – сказав він, риючись у столі. – Здригаюся щоразу, як про неї згадую. То скоро когось упіймають, як ви гадаєте?

– Ще ні, ми працюємо над цим. Містере Ґордон, ви переїхали в цей будинок уже після того, як померла місіс Ліппман?

– Так.

Ґамб нахилився над столом, стоячи спиною до Старлінг. Він висунув шухляду та почав у ній порпатися.

– Тут лишилися її записи? Ділові папери?

– Ні, геть нічого. А що, ФБР уже має якісь ідеї? Бо тутешня поліція сном-духом ні про що не відає. У них уже є опис чи відбитки пальців?

Зі складок халату містера Ґамба виповзла міль «мертва голова». Вона зупинилася посередині його спини, приблизно там, де мало бути серце, й розправила крила.

Старлінг склала блокнот у сумку.

Містер Ґамб. Хвала Господу, що в мене розстібнуте пальто. Забалакай його, дістанься до телефону. Ні. Він знає, що я з ФБР, і, щойно спущу з нього очі, він її вб’є. Проштрикне їй нирки. Якщо його знайдуть, то одразу візьмуть. Телефон. Не бачу. Не тут, спитай про телефон. Зв’яжися з кимось, а тоді хапай його. Хай лежить долілиць, доки не приїдуть копи. Ось так, виконуй. Він обертається.

– Ось номер, – сказав він, простягаючи візитку.

Узяти її? Ні.