Он покачал головой.

– Нет, просто заинтересованная сторона. Какая, впрочем, разница?

– Что он не появится или что ты… ну, кто ты там есть? Неважно. Действительно, никакой разницы.

– Правильно, – сказал Слейтер.

– Минателли – мой приоритет, однако… Если одна история иссякает, начинаешь искать другую. Пересматриваешь приоритеты.

Слейтер заказал еще выпить. Он уже «принял на грудь» два пива, три бренди, и все это не закусывая. Если он намерен и дальше накачиваться, нужно что-нибудь съесть.

– И какие у тебя приоритеты? – спросил он.

– Следующий за Минателли только что сбежал от меня, – с сожалением ответила она. – Тот, с бородкой и хорошо подвешенным языком.

– Кевин Блейкер? Если он не поостережется, то запугает самого себя до смерти. Этот парень чокнутый. В смысле, одно дело «верить» в Хильду Огден[54], и совсем другое в Ктулху.

– Хлу-хлу, – без улыбки сказала она.

– Как угодно.

– Я Белинда Лейн, – представилась она и взглянула на часы. – И с этого момента я не на работе.

Было пятнадцать минут одиннадцатого.

– Слейтер. Джим Слейтер. И я голоден.

Бар был полон. Сквозь толпу пробился Карл Ферд и подошел к ним.

– Следующий в моем списке, – сказала Белинда.

Ферд бросил на Слейтера взгляд, говорящий: «Ты, похоже, не тратил времени даром?»

– Вы знакомы? – спросил Слейтер.

– М-мм… Нет, – застенчиво ответил Ферд. – Я Карл Ферд.

– Знаю, – сказала она. – «Дюгонь», да? Британский ответ Бобу Прауту с его «Преисподней шогготов».