— Типун тебе на язык.

— Ну слушай. Ну вот, покупает, а через пару недель за новым приезжает. Хочу, говорит, новую тачку себе, такую же. Ему говорят: «Вы же две недели назад купили себе шикарный автомобиль! Неужели разбили?!» А он и отвечает: «Да нет, не разбил. Пепельница в тачке засорилась — пепел стряхивать некуда. На пол же не буду!»

Туровский расхохотался. А через какое-то время сник, будто задумался о чем-то о своем и вдруг вроде бы не к месту процедил сквозь зубы:

— Козлы…

Я не стал уточнять, кого именно он имел в виду. Мне казалось, я понимал, кого…

— Жалко Рохлина, — произнес вдруг он.

Я вздрогнул. Я тоже думал о покойном не переставая. И то, что, говоря о посторонних вещах, мы с ним думали об одном и том же, произвело на меня впечатление.

— С чего бы ему кончать жизнь самоубийством? — спросил я.

Он пожал плечами.

— Не знаю уж, в чем он там виноват, как пишет, — сказал Туровский, — но мне он нравился. Надежный какой-то он был. Чувствовалась в нем какая-то сермяга. Хоть и стюард. Профессия вроде несерьезная — да? — а человек, — он кивнул и повторил, — надежный.

— Такие так просто жизнь самоубийством не кончают, — сказал я чуть настойчивее, чем того требовали приличия.

Туровский вздохнул.

— Да уж, — сказал он.

— Может быть, несчастная любовь? — подсказал я.

Он в недоумении уставился на меня.

— Да нет! — наконец отмахнулся он. — Конечно, было у него что-то с Ольгой, но чтобы такие страсти… Нет.

— С кем? — переспросил я.

— С Ольгой, — повторил он. — Крупье наша. Или надо говорить — наш?

— Если крупье, — улыбнулся я, — то тогда логично говорить — наш крупье. Так что у него с ней было? С Ольгой?

— Хорошо он к ней относился, — твердо проговорил Туровский. Оберегал.