— Что это значит?

— Это значит, что я не просто фотограф. Я экстрапрофессионал.

— Костя тоже не групповые снимки делает в детских садах. И что?

— Я же говорю, что я — экстра. А господин Сюткин — всего лишь крепкий профессионал.

— Э-э… Какая, простите, здесь принципиальная разница?

— Господин Сюткин, насколько я знаю, дал вам некую фотографию. Это моя работа.

(Здесь должен признаться, что в этом месте нашего разговора наступила пауза, которая продолжалась с добрую минуту. Вы можете догадаться, почему. И потом мне не нравилось, какого он мнения о профессиональных способностях Кости.)

— Снимок, надо сказать, не очень качественный, — небрежно заметил я.

Он улыбнулся. И остался таким же невыразительным, как если бы не улыбался. Он был бы гением среди филеров.

— Обстановка, в которой этот снимок делался, не позволяла сделать работу качественнее ни на йоту.

Тон, каким он произнес эти слова, убеждал. Почему-то я ему сразу поверил. Ну нельзя было лучше сделать эту фотографию, хоть ты убейся.

— Поэтому, надеюсь, вы поймете меня, если я сообщу вам, что заткнулся еще на одну минуту.

Это нужно было срочно проверить.

— Надеюсь, вы не обидитесь на меня, если я снова скажу, что не верю вам? — спросил я.

Он пожал плечами и молча достал из своего кейса — я сказал вам, что у него был с собой кейс? Нет? так вот говорю! — плотный конверт, в котором без труда угадывались фотографии. Без лишних разговоров я их вытащил и подверг тщательнейшему обследованию.

Эти фотографии стоили целое состояние. Можно было ручаться головой, что это не было монтажом.

Да, другой бы спорил, а я не стану — фотографии были экстра-класса. Вот, к примеру, за этот снимок любое солидное издание отдаст все, что пожелает его автор. Даже и не знаю, какую сумму гонорара можно было бы потребовать за эту фотографию.

Судите сами: передо мной стоял напрочь разъяренный Президент страны в тренировочных штанах, майке-безрукавке и тапочках на босу ногу. Чуть позади него, через плечо — лицо начальника службы охраны, которого по недоразумению считают чуть ли не серым кардиналом. Лицо это выражало крайнюю степень любопытства. А перед Президентом, сгорбившись от праведного гнева самого высокого после Бога начальства, стоял отец российской приватизации Ледочубов, как я его называю, с испуганным и растерянным лицом. И все это на какой-то чуть ли не лужайке.

— Неплохо, — заметил я, указывая на этот снимок.

Он кивнул.