Дверь долго не открывали. Стив еще раз нажал на кнопку звонка. Послышались бодрые торопливые шаги, и на пороге выросла девушка лет двадцати — в джинсах, кроссовках и блузке, расшитой на украинский манер петухами.
— Скажите, — начал, смущаясь, Стив, — не живет ли здесь Майя Семеновна Скоробогатова?
— Скоробогатова… — с интересом воззрилась на него девушка. — А вы, собственно, кто?
Ответ у Стива на этот случай был подготовлен заранее:
— Дело, видите ли, в следующем… Я представляю благотворительный фонд милосердия и здоровья. Сейчас, как вы знаете, доставляется в Москву гуманитарная помощь… Так вот, мы ее развозим по адресам, если конечно они указаны…
— Гуманитарная? — скривила губы девушка. — Насколько я слышала, ее получают малоимущие и старики.
— Ну да, ну да, конечно… — затараторил Стив. Но бывают исключения…
— Какие? — словно на допросе, сыпала вопросами девушка, как и раньше прикрывая собой дверь в квартиру.
— Если посылка адресована конкретному лицу…
— Интересно, — пробормотала девушка. И что же, здесь на ящике так и написано — Скоробогатовой?
Стив протянул коробку девушке:
— И даже адрес, если хотите посмотреть…
— Действительно… А от кого? У нас нет родственников за границей.
— Этого я не могу знать, — сразу же отрезал Стив. — Наше дело доставить по месту назначения.
— Видите ли в чем дело… Простите, я не знаю, как вас называть.
— Сергей Иванович, — без запинки произнес Стив. Сергей Иванович Болдырев.
— Сергей Иванович, дело все в том, что Скоробогатова — это фамилия моей матери. И она действительно здесь жила до позапрошлого года…
— А теперь? — по-птичьи склонил голову Стив, пытливо вглядываясь прямо в глаза девушки, — он пытался найти в ее лице что-либо от ее матери, которую он знал тогда, когда ей самой было примерно столько же или чуть больше лет.
— Она живет почти постоянно на даче. Может быть, я передам ей сама?
— Не положено… — с сожалением покачал головой Стив, которому, конечно же, не улыбалось таскаться с посылкой под мышкой, — он надеялся, что ему повезет с первого раза, но этого не случилось.