Своими силами! Какими? Я мог доверять только себе. Впрочем, нет! Расставшись с Виктором, я позвонил Степану Саратову:

– Ты свободен?

– Куда нужно подъехать?

Мы договорились встретиться через час.

За это время я смотался на Черную речку к наркоману Артему, который видел кушнеровского убийцу. Повезло, Артем оказался дома и безбоязненно открыл дверь. Весело сказал:

– Здрасте! – и посторонился, освобождая проход.

Причину его смелости я понял, когда увидел, что за кухонным столом сидят пять человек. Одна девица и четыре мужика, все – с типично наркоманскими рожами. У девицы было некрасивое прыщавое лицо и волосы до плеч, когда-то выбеленные перекисью и с тех пор не видевшие ни расчески, ни шампуня. Повернувшись ко мне, она поежилась и втянула руки в рукава широкого желтого свитера. Сидевший рядом с ней парень – лет тридцати, тощий, с козлиной бородкой и бегающими глазами, – что-то буркнул под нос и положил руку ей на колено.

Подумав, что приехал слегка не вовремя, я повернулся к Артему:

– Поговорить надо.

– Ну, пошли в комнату.

В комнате было еще более пусто, чем в прошлый раз. Исчезли книги и десантный берет, а диван заменили какие-то грязные тюфяки.

Я достал фотографии:

– Посмотри.

– Думаешь, я его еще помню? – усмехнулся Артем, беря карточки в руки.

– А ты постарайся.

Я был уверен, что он опознает Гумбатова. Вернее, мне очень хотелось, чтобы он его опознал.

Артем ткнул пальцем в очкарика с зализанными волосами:

– Это он.

– Точно?

– Наверное. Только он был тогда без очков, и прическа другая. Что, нашли?