- Слышь, паря, так и будешь сидеть на месте - ждать, когда эти вернутся? – подал голос старик. Он уже успел протиснуться сквозь изогнутые прутья и теперь стоял по ту сторону решетки.

Эти? Почему эти? Ах, ну да, откуда ему знать про марионетку. Это мне в пору энциклопедический словарь по паноптикуму неведомых существ составлять, а для старика разницы не существует, что та - тварь, что - эта.

Опираюсь о что-то склизкое на полу, встаю, и чувствую - прилипло. Подношу ладонь к глазам, так и есть – лоскут кожи с волосами: остатки некогда авторитетного сидельца Щепы.

Спешно вытираю руки о бетонную стену, двигаюсь в сторону выхода. Прутья достаточно расшатаны для человека средней комплекции, поэтому протискиваюсь сквозь решетку без проблем. Старика уже нет в коридоре, успел выйти через единственную дверь, ту самую, через которую минутами ранее сбежал Палач. Он или бесстрашный, или отмороженный напрочь.

Оглядываюсь назад, на лужи крови, на разбросанные фрагменты тела. А может прав он? Вспоминаю ощущение бессилия, панику загнанной крысы в клетки, которой никуда не деться, ни вправо, ни влево, и только остается, что ждать. Ну уж нет, лучше вперед, в неизвестность, где существует малейший шанс вырваться на свободу, чем оставаться внутри каменного мешка, изгвазданного человеческими внутренностями.

Замираю перед дверью, рука привычно шарит в поисках кобуры.

«Зачем тебе пистолет, Петр», - тоном Валицкой ехидно вопрошает внутренний голос. – «когда в приятелях марионетка».

Игнорирую замечание, полностью сосредоточив внимание на электронном замке - вместо привычно красного горит ровный зеленый. Кто-то заботливый обеспечил возможность выхода наружу. Уж точно не марионетка, она с объектами физического мира не взаимодействует, а Палач с нами сидел и доступа к пульту дежурного не имел. Да даже бы если получил такую возможность – это же безмозглый зомби, животное, которое только и знает, что жрать.

«Ага, конечно… безмозглый», - снова голос Валицкой звучит в голове. – «Именно поэтому следствие не располагает записями с мест преступлений. И кто же такой умный стирает информацию с жестких дисков?»

Хороший вопрос… действительно, кто? Да здесь кругом одни вопросы, куда не посмотри. Можно бесконечно играть в шарады, а можно спасать свою жизнь, пока есть такая возможность.

Толкаю дверь, та пищит и легко поддается, пропуская в общий коридор. Сразу оказываюсь на развилке и теряюсь от такого богатства выбора – три пути на выбор. Стоп, кажется, меня волокли с левой стороны, там у них парковка, и пару служебных помещений. По центру должен быть холл, приемная и дежурка, а справа… А справа часть световых панелей разбита, одна так и вовсе выворочена с корнем и теперь маятником болтается у самого пола, свесившись на последнем проводке. Одна из металлических дверей напрочь сорвана с петель, погнута и валяется черным прямоугольником на полу. Из помещения торчат ноги, обутые в высокие шнурованные ботинки. И что-то мне подсказывает –хозяин их нежилец, лежит распотрошенный, а то и вовсе в другом месте, если вспомнить о привычке Палача разбрасываться конечностями. Ну не гурман он, не любит обгладывать до косточки, скорее обжора, который выедает самое вкусное. Потрошка… что б их.