– Я люблю тебя. Вот и все детали. Если бы не… я бы уже умер. И очень даже просто. А обо всем, что мне накинули сверх того, я не просил.
– И тем не менее сомнения терзают тебя, Леша. Да, да, и за мысль о том, что ты бы просто умер, ты цепляешься, как моджахед за Коран, именно поэтому. А может быть, и не умер бы?
Он вглядывался в ее глаза.
– Юля, Юль… Я не простил его. А он простил. Я демон, да?
Она медленно покачала головой.
– Нет, Леша. Однако госпожа злобная реальность, она же Тьма… впрочем, называй как угодно… права в одном. Ты стоишь на границе.
Ее глаза мудры, как сама Вселенная.
– Знаешь, что во всей этой каше самое опасное? Нет, не походы в казино с целью конфискации нетрудовых доходов. И не приобретение этих вот апартаментов, гаражей и так далее. И прочие эпизоды забивания микроскопом гвоздей – именно так можно квалифицировать использование тобой свалившихся возможностей… Самое опасное для тебя будет – неумение правильно прощать.
* * *
Сова на стене таращилась своими электронными глазищами так, будто видела Чекалова насквозь. Вздохнув, он смежил веки. Нет, с этим надо что-то делать… Раньше, помнится, вид безобидных часов не вызывал никаких отрицательных эмоций. Нервы на пределе, однако… оттого и бессонница… второй час ночи уже…
Под закрытыми веками плавали, кружились в своем таинственном танце размытые цветные пятна – красные, зеленые, желтые… Светофор-светофор, погадай мне…